Desde Córdoba - Argentina, Nicolás Aguirre, miembro del Colectivo Río Negro, revive la experiencia del hombre común y fundamental.

fines de semana

en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana, te apunta y te tira al suelo. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana, te apunta, te tira al suelo, te pone la nueve en el cogote y después te pregunta qué mierda hacés ahí adentro. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana, te apunta, te tira al suelo, te pregunta qué mierda hacés ahí adentro y, cuando les respondés que estabas trabajando o durmiendo (la respuesta depende de la hora en que la policía se te mete a tu casa), la policía decide empujarte, patearte o hacerte bajar por las escaleras; encañonado, claro está. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los viernes, los sábados o los domingos (esto sólo ocurre si les tocó un fin de semana largo). en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana para apuntarte, putearte, empujarte, decirte que te va a cagar a tiros, amenazarte. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana y cuando parece que se da cuenta de que está en tu casa, la policía te pide perdón y te obliga a ir a una comisaría a denunciar a algún ladrón.

Río Salvaje, poemario de Javier Flores Letelier

http://revistalairademorfeo.net/index/
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Desde Córdoba - Argentina, Nicolás Aguirre, miembro del Colectivo Río Negro, revive la experiencia del hombre común y fundamental.

fines de semana

en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana, te apunta y te tira al suelo. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana, te apunta, te tira al suelo, te pone la nueve en el cogote y después te pregunta qué mierda hacés ahí adentro. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana, te apunta, te tira al suelo, te pregunta qué mierda hacés ahí adentro y, cuando les respondés que estabas trabajando o durmiendo (la respuesta depende de la hora en que la policía se te mete a tu casa), la policía decide empujarte, patearte o hacerte bajar por las escaleras; encañonado, claro está. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los viernes, los sábados o los domingos (esto sólo ocurre si les tocó un fin de semana largo). en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana para apuntarte, putearte, empujarte, decirte que te va a cagar a tiros, amenazarte. en mi barrio la policía se te mete a tu casa los fines de semana y cuando parece que se da cuenta de que está en tu casa, la policía te pide perdón y te obliga a ir a una comisaría a denunciar a algún ladrón.

La fría y profunda corriente de la poesía de Milenko Županović

Partir 

Imágenes de la vida pasada
el transcurso
de la nada
en el salón oculto
nuestros sentimientos
antes de partir
a otro mundo.

Más de Milenko Županović:
Lágrimas ocultas, en la quinta edición de la Revista La Ira de Morfeo

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Sobre el autor

Nació el 24 de Febrero del año 1978 en la pequeña ciudad de Kotor, en el país europeo de Montenegro. Todavía reside en Kotor, pero su nacionalidad es croata. De profesión ingeniero naval, en sus tiempos libres escribe historias de ciencia ficción, literatura fantástica y terror. Ha publicado sus trabajos en el blog Kišobran, de Serbia, en la revista electrónica Balkanski književni glasnik, en el fanzine Eridan, de Croacia, en el fanzine Terra, de Serbia, en la revista argentina de Ciencia Ficción Axxón, en el sitio español Nova Fantasía, en el sitio Orient Express de Italia, en la librería Lupo di Steppa del mismo país, en la compilación del sitio Blogopedija - Blogopedija 2008, en los sitios Xenoliteraria, Revista Digital miNatura, La Tercera Fundación, y en los blogs Breves no tan breves y Químicamente impuro. También ha publicado alguno de sus poemas en el blog Tragovi y en el año 2010, publicó su primer libro de historias.

Desde el espacio blanco del crimen, la bonaerense Yamila Greco.

VIII


ofrecer ahora la mueca histérica de mis muletas
huir clavada en cruz por hambre y consuelo


de un diente aferrado


agita mi noche el alto baile de la sangre
el choque de las mandíbulas


para hacer de ese gemido mi órgano más soberbio





XIX


ni cielo alguno ni tierra por qué sino las sombras protegen el manto
de la vida calla su aversión la carne exhausta el terror que la conforma


sucede la luz si las manos resbalan su tejido y blanca certeza alimenta
su espalda multiplica su yugo el corazón no refleja más


llamar comprende sobras polvo de los latidos perdidos la esperanza
que no persiste ni se contiene


luego vendrá el tiempo el vacío extendido como un hueso a su llegada
el día cuando nadie ocurra por última vez


vendrá la noche la hora previa al nacimiento el Padre en todo oculto
el lenguaje en su error desaparecido


otro nombre talla el infierno la muerte salvo crearla atraviesa el desierto
su principio la cordura su borde





LVI


olvida Dios mi cuerpo deforma mi corazón
su dolor injerto en la mueca descosida del destino


me observa caminar como nunca quisiera caminar


se convierte en tierra abismo e incluso yo
Él que es una palabra un cuchillo un símbolo atrofiado


trae Dios en su silencio el Sol que permite a su enemigo crecer
vestido y acariciado por los muertos que volvieron





CIX


en los testigos habita la muerte
la piedra  que por memoria deposita el apego


la luz que nos repudia


frágil es la mano que penetra con antorchas
lo desierto


sea la voluntad en este extremo desfigurada
donde la razón posee la concentración
de mis sombras


la esperanza reunida en un manojo
de huesos


la soledad en mi propia miseria
desgarrada


crecen las voces en la tortura
resplandece la mímica la nieve en los teatros


reposa la vida su arcada en la limpieza
con todo


la sangre será enterrada en la memoria
de los ríos


camino por la tierra que me llevó a jurar
suicidio ante el espejo


y existo porque creo yo lo sé


pero quién abandona el silencio
para constatar que vivo


demasiados muertos reaccionan
por mis manos


el camino se debate entre la torsión sugerida
por el derroche blanco


y la opacidad de la cabeza al espíritu
del sufrimiento a los pies


porque en todo borde late lo contenido


el dolor arrastra en vano
la virtud obliga


todo aquello que sepulta la tierra bajo otro nombre
caerá también sobre mi cráneo destrozará mi hogar


en la voluntad se excede la muerte
no exista distracción ni símbolo que nos compadezca

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Sobre la autora

Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1979. Colaboró en diversas publicaciones literarias, como "Cinosargo", “Punto en Línea” (publicación de la Dirección de Literatura de la Coordinación de Difusión Cultural de la Universidad Nacional Autónoma de México), “El Coloquio de los perros”, “Revista Hispanoamericana Arte y Mundo” (participación en el artículo sobre Violencia y Creación, junto a los escritores fernando Proto Gutiérrez y Timothy Wright), “Resonancias”, “Vieja Lilith” y "Artesanías Literarias" (Nuevas Voces de La Poesía Argentina: Comentario, presentación y selección de la poeta argentina Silvia Loustau).
Su poemario “Sobrevivir es una Curvatura” fue publicado en la revista “Casa Litterae" (Visión sobre la nueva literatura internacional del poeta español Antonio Gamoneda y visión sobre la nueva literatura internacional del poeta Jacobo Rauskin). Realizó el prólogo y la selección de autores para la muestra de poesía argentina actual organizada por la revista mexicana “Círculo de Poesía”. Sus poemas han sido traducidos al catalán, al italiano, al portugués y al inglés. Página personal: www.yamilagreco.com

Río Salvaje, de Javier Flores Letelier

Próximamente en las librerías de Madrid, España, el poemario del miembro del Colectivo artístico cultural Río Negro, Javier Flores, el cual incluye la traducción al inglés y el arte fotográfico de los también miembros Nicolas Aguirre y César Castillo, respectivamente. Se aprecia la colaboración gráfica de Darío G.S. y de Graciela Marta Alfonso, como el aporte en la traducción al idioma portugués de Camila Vieyra y Lia Duarte, y de Daniel Rojas y Eryk Ostrowski como prologuistas. Para reservas del libro, escribir al correo electrónico editorialosiris@yahoo.es. Gracias a todos.

Web del libro:
http://riosalvaje.revistalairademorfeo.net

Sexta edición de la Revista La Ira de Morfeo